TURQUIE Le döner, paresseusement appelé kebab, sandwich grec, signifie “qui tourne”.
Ce Carrousel de viandes empilées, fait sa révolution brûlante devant un mur de braises savamment entretenues incandescent par le turc à moustaches.
L’art du sabre s’impose alors au dresseur d’agneau derviche tourneur. De sa longue lame il retire des copeaux de robe à la cuisson juteuse… les récupère dans une cuillère au bec de lune pour enfin composer le plat nommé İskender.
Un lit de pain pide coupés en losanges sur lesquelles les feuilles de viande sont couchées. Le coulis de sauce tomate s’allonge et s’étire par-dessus jusqu’à toucher les épaules de l’assiette ovale. De part et d’autre, du bulgur et du yaourt égoutté assurent la promesse de monsieur Iskender, celle de s’en mettre joyeusement sous la cravate.
Le restaurant à l’origine de ce mets giratoire existe toujours, à Bursa… C’est à ma connaissance le seul restaurant avec salle d’attente. Un sas où marinent des gourmands qui se regardent avec des sourires complices.
La règle veut aussi qu’aussitôt votre assiette terminée vous quittiez les lieux de ce magnifique restaurant… Les patients suivants tournent de l’oeil en attendant de soigner leurs panses.
Depuis, le döner 2.0 est arrivé.
La braise a été soufflée par le grill nucléaire ou de gazoduc. Le sabre s’est fait occire par des sortes de tondeuses à viande… Et j’ai même vu des döner 100% numériques, autonomes avec découpe laser.
Cette courte introduction culturquelle s’imposait à moi après avoir fait un petit tour chez mes frères et soeurs de Grèce et leur Gyro.
Kapıkule.
La grande douane turque des vacances d’été. Celle où les embouteillages commencent des kilomètres en amont, sous le marteau du soleil bulgare.
Je préfère le poste frontiere d’ İpsala, son long pont, les soldats qui en gardent les extrémités et que nous saluons avec la joie de celui qui rencontre un compatriote après 1000 ans d’exil.
– Allô chérie
– Ah bonjour mon loukoum recouvert de sucre-glace.
– Tu me manques.
– Toi aussi, mon joli morceau de foie.
– Cela fait déjà 8 mois… Et j’en ai encore 10 à tirer. C’est long.
– Ma sucrerie, mon poussin, tu dois avoir chaud toute la journée dans ton uniforme si épais !
– Oh oui, c’est la faute au marteau du soleil Bulgare, il cogne trop fort.
– Ma pâtisserie, ma beauté, tu gardes le pont, c’est magnifique, sois patient
– Mais le pont n’a pas besoin de nounou, ni de mon fusil, le pont fait très bien le pont tout seul.
– oh laisse-moi aimer tes yeux et ne dis pas ces choses honteuses… Déjà, ce n’est pas le marteau du soleil bulgare mais grec !
– Pardon tu as raison, d’ailleurs le soldat grec à l’autre bout dit que c’est le marteau du soleil turc qui exagère.
– Mon mouton, je voudrais arracher ta joue tant tu me fais craquer… Tu devrais aller prendre ce gentil soldat grec dans les bras et lui dire que tu as autant chaud que lui.
– Mais qui garderait le pont alors ?
– La religion de ta mère !!! Vas-y !
…
– Voilà c’est fait… Et on a décidé que c’était le marteau du soleil bulgare qui nous tapait ainsi sur la tête.
(Traductions littérales des mots d’affection Turcs)
Plus je m’approche de la frontière turque plus je trouve cela irréel.
Je suis vraiment à 3000km de la maison avec mon vélo et mes sacs ?
À la porte de ce pays si lointain ?
À la force de mes mollets ?
Soudain les 1000 rencontres et histoires, les moments de doutes et de forces, les beautés du monde, mes emotions anciennes et nouvelles… Tout monte et se bouscule…
Je déborde de joie.
Je le mérite et me dit que cela fait beaucoup pour un seul homme… Puis me répète que je le mérite.
Oui.
Nous le méritons tous, ce plein d’humanité, ce monde qui nous donne tout, qui nous rappelle qui nous sommes.
Petits, géants, reliés.
Rester dans l’essentiel.
Aller quelque part, corps et âmes.
Le temps dont on n’a plus a compter les grains de sable…
La vulnérabilité du vélo rend tout puissant.
Edirne.
Première grande ville turque après la frontière.
Je vais dormir chez ma tante Emine. Elle ressemble beaucoup à mon père… En plus bavarde.
C’est la tante dont je me sens le plus proche et cette nuit, à visiter notre histoire, les photos sorties d’amnésie, à rire et ne plus rire aura été comme un raccourci contre le temps perdu.
Edirne est magnifique et réputée pour sa mosquée, la fameuse couleur rouge dont Michel Wiederkher pourra reparler ici… Je reviendrai là dessus dans le livre.
J’entends crier “Bekir abiiii”. C’est ma cousine Ece Erel Akan qui me reconnait, au ralenti dans cette montée diabolique. Chaleureuses accolades, rires, étonnement… Peut-être nous rejoindra-t-elle chez sa maman ?
5 fois je demande ma route vers le quartier de ma tante Emine, 5 fois on m’invite à dîner, à dormir ou les deux a la fois !
C’est tellement ça la Turquie.
Iyi geceler
Bonne nuit
