Jour 43

Istanbul a les cheveux longs… Très longs.

 

On s’en rend encore mieux compte à vélo.

Rouler vers Istanbul c’est comme marcher pour vous rendre à votre première boom.

 

C’est le chemin vers celle ou celui que vous allez embrasser pour la première fois.

 

Ce muet échange de “je t’aime” dit avec les yeux, avec le coeur.

 

Mon Cheval Bleu galope vers la crinière du bosphore. Je calme son impatience par une pause çay et açma (brioche turque en forme de baegls)

 

Regards et sourires avec le chevelus de la table à côté. On entame la conversation et il me raconte son enlèvement au Vietnam pendant ses 2 ans de voyage en Asie en auto-stop.

Cüneyt, ligoté sur une chaise pendant des heures, dépouillé et craignant d’être tué et jeté au bord d’un chemin, prétexte son besoin d’aller se soulager pour enfin se faire détacher. Là, fort comme un turc, il corrige et jette au sol le premier, les suivants reçoivent quelques rafales de phalanges bien placées pour finir sous forme de tapis vietnamien.

 

En Turquie, on aime les drapeaux.

 

Ceux de Galatasaray, Beşiktaş, Fenerbahçe, etc…

 

Celui au croissant et à l’étoile, plus que tout.

 

Le rouge est partout, en ce moment plus que jamais car ce 29 octobre sera célébré le centenaire de la République Turque !

 

Je roule sous un ciel écarlate de lunes et astres blancs aux côtés d’images de Mustafa Kemal Atatürk, le fondateur et modernisateur de la Turquie au sortir de l’empire Ottoman.

Laïcité, droit de vote aux femmes, priorité totale à l’enseignement… En symbole de ce socle de modernisation, sa fille adoptive est une des premières femme pilote de chasse au monde… Dans un autre registre, que l’on apprécie ou pas, madame Tansu Çiller fut la première femme à la tête d’un pays dit musulman dès 1993.

Souvent, je me demande où en serait la Turquie aujourd’hui si Atatürk, décédé le 10 novembre 1938, avait vécu ne serait-ce que 10 années de plus.

 

Cet amour du drapeau turc, contrairement à la France, n’est pas lié à un nationalisme mais à un attachement à la patrie, à la jeunesse d’une république pleine de fierté et d’espoir… Ces deux dernières décennies, pour 

faire un euphémisme, ne sont pas vraiment allés dans ce sens.

 

De l’amour du drapeau au coup de foudre il n’y a qu’un tour de pédale. Et aussitôt l’éclair illumine le monde.

 

Un regard sur cette enseigne et mes doigts se referment sur les manettes de frein, demi-tour et admiration.

Me voilà en Ekleristan !

 

Ça existe. Ils ont inventé ça.

 

Jamais le terme lèche vitrine n’aura été autant plein de gourmandise.

J’écrase mon nez sur la vitre, mes cils font un bruit d’essuie-glace sans pluie contre ce rempart de verre, ultime protection contre mon assaut.

 

Je m’imagine Jupiter, capable de lancer des éclairs sur les hommes… Et ici, je suis l’homme.

 

A l’intérieur je rencontre Mustafa Poséidon, lui est Le consul de l’Ekleristan, il fait des ronds avec ses bras, se fige quelques secondes doigts en l’air puis d’un Kamé Hamé Ha oriental lance ses mains vers moi et fait jaillir des éclairs à la framboise, à la vanille, au chocolat… Des foudres de crème pâtissière me foncent dessus et je m’applique à en esquiver aucune.

 

Martyre du glucose, bras en croix, je me laisse ekleristaner par ce jeune Dieu de l’ouverture éclair.

Reconnaissant, je veux régler l’addition, mais Mustafa, main sur le coeur, me souhaite bonne route et s’engage à réaliser ce même rêve de liberté et découvertes par le voyage à vélo.

 

Ne tarde pas lui dis-je.

 

D’immenses cargos font la file et se concentrent vers le détroit. Une véritable armada dans la salle d’attente de la mer noire.

 

Maintenant je suis dans les tresses d’Istanbul.

Le trafic, lui aussi stresse.

 

Les voitures sont vélo-daltoniennes. Elles ne voient pas les deux roues, je n’existe pas.

 

Par ma conduite de scooter, j’ai l’habitude d’être hyper vigilant à ces tonnes d’acier et me faufile avec quelques giclées d’adrénaline par-ci par-là.

 

Les descentes de collines me lancent à 50km/h dans ce flux sanguin mécanique vers le coeur de mon voyage. 

Je fais valser mes 130kg entre bus et taxis avec une confiance totale en mes freins hydrauliques, dernier rempart avant miniaturisation de mon joli nez contre de la tôle ou de l’asphalte.

 

Je ris, je chante, je baptise quelques chauffards avec de la poésie de rectum, je ris encore face au caractère insolite de la libellule dans un troupeau de rhinocéros.

 

J’adore l’insolite, le décalage, l’intensité de Vie… Et là, à vélo dans ce trafic dantesque qui m’emmène vers la plus belle ville du monde, je suis servi.

 

Alors que je pensais me rendre directement au Lycée Français Saint Michel de l’autre côté de la Corne D’Or avant la nuit, une énergie folle me pénètre !

 

Istanbul a toujours cet effet vasodilatateur sur moi. Mon corps mon esprit et mon âme grandissent.

Je vire a gauche de la mer et escalade les pavés qui montent jusqu’au nombril touristique de la vieille Constantinople. Je salue les mosquées au minarets qui chatouillent les aisselles des nuages.

Sainte Sophie, la mosquée bleue, leurs fontaines…

 

Je plonge ensuite jusqu’à Eminönü puis le pont de Galata, celui aux 1000 pêcheurs et 1000 restaurants de poisson. C’est aussi le pont de tout mes veux. C’est de là que j’appelle toujours le meilleur pour moi, et ce bras de la Corne D’Or, génie du bosphore, exauce toujours les coeurs avec la force des braves.

Cheval bleu est devenu tapis volant… Je survole la route et atterrit en douceur tout là-haut, dans le quartier de Nişantaşı, chaleureusement reçu par les gardiens du lycée français puis Jean-Michel Ducrot, directeur dont l’élégance n’a d’égale que la sympathie dont il fait preuve à l’égard de toutes et tous.

Mon appartement est douillet, un repas y a été préparé, le repos me tend les bras, je suis à İstanbul.

 

ISTANBUL À VÉLO !

 

Quelle belle vie, me dis-je.

 

Je souhaite à toutes et tous de ressentir la puissance de cette joie, une fois au moins.

Cette joie que l’on touche en allant au-delà de soi-même. En dépassant ses limites et celles de nos vies trop confortable.

 

La ligne qui sépare l’ordinaire de l’extraordinaire est souvent très mince.

Il n’y a qu’à essayer.